Cest la France

Arriba en Victor de París i m'explica que allí està tot molt remogut. Es fan lleis contra les persones i aquestes es rebel·len. A més s'ajunta amb el mal ambient que hi ha a França últimament.
Quan no s'ataquen els problemes des de l'arrel, la bola es va fent grossa; i els francessos semblen experts en no veure aquesta bola fins que se la troben a sobre dels seus nassos.

Tant de bo estiguin a temps de redreçar-ho. Tan aquesta estúpida llei com la situació de marginalitat d' una part de la població que no veu cap sortida a la seva vida i acaba caient en el pillatge i el vandalisme.
Un cop algú em va dir un proverbi xinès que venia a dir que quan un home assenyala la lluna amb el dit, els intel·ligents miraven la lluna i els rucs miraven el dit. A veure si els que tenen capacitat de decidir coses deixen de mirar el dit!!

Bé, els diumenges toca cançó i ja que m'enrollo sobre França qui millor que els Zebda per sonar-hi.


NACIDO EN LA CALLE (né dans le rue)

Soy nacido en la calle, en fin,
digamos que el tomate había borrado las finas hierbas y el champán era Fanta.
Los días de fiesta sólo había eso en la mesa.
Una calle que no era la de Beaux Arts.
Una calle donde Mohamed Alí dejó k.o. a Mozart.
Donde la fritura es al amigo Schubert lo que "Tes morts" al Petit Robert
Calle de chicas que no querían nada con nosotros.
Tienes el pelo rizado y lleno de piojos.
Es una gorra quien nos lo enseña, nuestras cabezas no necesitan peine

Pasa la vida, pasa el tiempo. Pasa la vida, pasa la caravana, y sin embargo pasa.
Pasa la vida, pasa la caravana, y pasa. Pasa la caravana y después la vida, pasa.
Pasa la vida, pasa la caravana, y pasa el tiempo

Soy nacido en la calle, no en la peor.
Donde las caries nos prohiben sonreir
Donde los recién nacidos entraban bailando
porque todos los días se festejaba un nacimiento
Aquí pillas una pulmonía y te ríes de ella.
Aquí el invierno se ha comido la carpintería.
Así pues, una regla, si naces "sé robusto".
Nada de Calimeros para decir "es demasiado injusto" .
Calle donde el fuego eran mujeres celosas
no consoladas por las guitarras andaluzas
Con catorce años las chicas soñaban con ser madres.
Peregrinaciones a Saintes Maries de la Mer.

No era callejuela, sino calle de camellos.
Un impasse donde "te quiero" era una gran confidencia.
Donde los nombres, lo podrás verificar,
no son de los que se encuentran en los calendarios
No era la calle de las declinaciones latinas,
nos llamábamos, ¿adivinas? Fulano, Mengana
Y el cobre, la ferralla e incluso el zinc eran el único escaparate de las tiendas
Y como dijo el otro "Viva Francia". Rodar en Peugeot 102 sin seguro
Calle de "si no eres de aquí te escolto" a no ser que vendas tu Ford Escort.